Brouillard

Parfois mon sang se fait brouillard,
Mes idées tournent, dans le noir;
Plus claires que le jour elles s'échappent,
De mon lourd, corps, lourd...

Aussi mon âme essaie de suivre,
Pour que des maux elles me délivrent,
Ondulant du fond à la surface,
De mon lourd, corps, lourd...

Mais l'âme au corps est enchaînée,
A l'épiderme, harnachée;
Enlisée en ses mouvement
Oscillant, lents, lents...